Мне приснилось, что я святой.
Я в молитвах на горной террасе.
Вот не знаю, в сутане иль в рясе.
И что должен иметь под пятой.
Мой молитвенник скуден и стар.
На скале проявляются буквы.
Слог роняю сквозь талые губы.
Что сулит этот сон-аватар?...
На крови предрассветной зари
В бред заклятия сложены звезды…
И последний мой хлеб будет роздан
Калика’м у случайной корчмы…
А дорожки чисты, но пусты.
Только абрисом тени акаций.
И настурции — цвет декораций…
Да Прокруста стесненье мечты…
Несвятых вспоминаю слова,
Закавыченные в молитвы,
Режут пальцы монеты как бритвы —
Скудной милости жертвенный нал…
И уже сомневаюсь, что смог
Я пройти по воде за Тобою,
И увидеть под первой звездою
То, что мне завещал мой Бог…