Блуждает русская душа
впотьмах осмысленного взгляда,
таская вместо багажа
вишневость чувственного сада.
За беспричинные измены
моля пощады у икон,
от незапамятных времен
и до сих пор вскрывая вены,
она, в отчаянный порыв,
как в револьвер седьмую пулю,
соединяет пальцы в дулю,
себя вскрывая, как нарыв.
Гонима, про свои гоненья,
она пытается забыть,
и вновь рожает поколенья,
чтоб этим как-то отомстить
за нарисованные дали,
за побрякушки орденов,
за нумизматику медалей
на стендах рваных зипунов.
Во власти распрекрасных будней,
во власти розовой слюны
душа забыла роль струны...
но жизнь стала многолюдней
и, слава богу, нет Войны!