Я закрываюсь на ключ,
и тихонечко вою.
Под саксофон, под бардов
и под попсу.
Есть, интересно, предел
человеческой боли?
Нет, не физической,
эту – перенесу.
И не спасают гитара
и акварели.
С остервененьем цепляюсь
за ямб и хорей.
Знаю, надеетесь вы,
что я озверею.
Стану своей в зоопарке
людей.
Дом осквернен обманом.
Стрела – навылет.
Я рисую закаты,
а не рассвет.
Так кровоточит рана,
что я впервые
Страшно жалею, что
сигареты нет…
Легко найти оправдание
лжи, блуду.
Но заживить рану –
нужна сила.
Пусть я вороной белой
средь вас буду…
Н-нет! Не прощу…
Прощу…
Прощаю…
Простила…
14.01.04 г