Кому хочется улыбнуться, очень рекомендую послушать песни Тимура Шаова!
http://www.bard.ru/shaov/
Несколько песен Тимура Шаова:
Т.Шаов - И на солнце бывают пятна
Я читаю про Великих Людей -
Кто был циник, кто тиран, кто злодей.
И обидно слышать мне от родни,
Что не великий я, как "те", как "они",
Что мусор я не выношу,
Свет в туалете не гашу,
Чревоугодием грешу.
Так это ж разве грех?
Вот взять Великих - кто блудил,
Кто квасил, кто жену лупил
А я что? Свет не погасил?
Смешно. Курям на смех.
Вот смотри:Сам Гендель был обжорой,
Гюго грешил инцестом,
А Фёдор наш Михалыч в рулетку баловал,
И даже умный Ницше
Свихнулся, как известно,
Чайковский... Ну, это ладно...
А Мусоргский бухал!
И с обидой говорю я родне:
"Ох, напрасно вы пеняете мне!
Не скандалю и почти что не пью.
И цикуты вам в кефир не налью!
ну да - носки я разбросал,
Батон цинично обкусал,
Пальто намедни заблевал,
Хорошее пальто...
Что взять с меня - ну кто есть я?
Пылинка в складке бытия!
Что я? - Великие мужья
Творили чёрт-те что!
Вот смотри:
Руссо был мизантропом,
Есенин - хулиганом,
Лорд Байрон - то был бабник,
Он это дело знал,
А, впрочем, как и Клинтон,
И Бунин с Мопассаном
Вот Элтон Джон... Ну, это ладно...
А Мусоргский бухал!
Стать Великим, что ль? Ну, просит родня!
Ох, тогда все запоют у меня!
Буду пить, курить и баб приводить
И в туалете свет не буду гасить!
"А что носки, скажу, опять разбросал,
Так я ж Великий - я поэму писал!"Да...
У Великих, вишь, такая фигня -
Им всё можно, им прощает родня!
Петрарка был занудой,
А Сартр коммунистом,
А Пресли был сексотом -
Он на "Битлов" стучал,М
азох был мазохистом,
Маркиз де Сад - садистом.
И все они бухали!
И Мусоргский бухал!
Эйнштейн мучил скрипку,
Бетховен мучил близких,
Тургенев был жестокий -
Он в зайчиков стрелял!
Но... Родне моей не легче
От этих истин низких.
Они говорят: "Всё это сплетни!"Да!
Но Мусоргский бухал!
***
Т.Шаов - По классике тоскуя…
Будет краткой увертюра -
Я скажу вам это сразу:
Музыкальная культура
Принакрылась медным тазом.
Не нужны были стране советской
Ни Слонимский, ни Пендерецкий
Не нужны теперь стране российской
Ни Пендерецкий, ни Слонимский…
Дети тухлую попсятину жуют,
На классическую музыку плюют.
Но есть на свете извращенцы -
Они считают, вольнодумцы,
Что Анданте или Скерцо
Лучше глупой "Умца-умцы".
Говорят чудилы эти,
Что есть на свете Доницетти
И Скарлатти есть на свете
"Вы послушайте их, дети!"
О душе нашей пекутся,
Всё надеются на чудо,
Но смеётся "умца-умца"
И фигачит отовсюду.
А я купил бы детям флейту и гобой,
Чтоб росли, засранцы, с чистою душой,
Но не слушают злодеи
Ни Вольфганга Амадея,
Ни Бетховена, ни Глюка,
Говорят, что это мука,
Говорят, что это скука и отстой!
А я хотел купить им флейту и гобой,
Чтоб росли детишки с чистою душой,
Чтобы на склоне ле-еет я в гамаке дрема-аал,
А моих детей дуэ-ээт
для дедушки лабал!
Кто теперь играть возьмется
Пасакалью и мазурку?
Умницы - консерваторцы
В кабаках играют "Мурку".
Кто раскроет партитуру,
Кто раздует жар сердец?
В наше время скрипка - дура,
"Стратокастер" - молодец!
А помнишь, у Бетховена "Второй концерт", дружок?
Там есть одна хреновина - Любимый мой кусок.
Там скрипочки - тири-рим, тири-рим;
Рояль - ла ба да ба да ба да!
Опять скрипочки - тири-рим, тири-рим;
Рояль - ла ба да ба да ба да!
Ну, правда же - красиво,
Ну правда ж - высший класс!
Огромное спасибоБетховену от нас!
Дети ходят на кумиров поглазеть,
На концертах у кумиров поборзеть.
Но тинейджерские вопли,
Восхищение и сопли
Обусловлены политикой
родных телеканалов
И больших радиостанций,
И дай Бог им всем здоровья,
Зарабатывают деньги,
Только совесть надо всё-таки иметь!
Дайте Грига Бога ради!
Дайте, дайте нам Скарлатти!
Но отвечают злые дяди,
Что Скарлатти не в формате,
Что у Грига низкий рейтинг,
Что он нудный, право слово,
Так что будем слушать,дети,
композитора Крутого!
А принёс бы к дядям Штраус новый вальс,
А ему б сказали: "Милый, много вас!
За эфир сперва, папаша, проплати,
А потом уж си-бемоль свою крути!
"Должно же быть что-то святое,
Прекрасное и не Крутое...
Но искусство не замучить не убить,
Гендель жил,
Гендель жив,
Гендель будет жить!!!
Я поставлю детям Баха,
Я им Моцарта поставлю.
Я с ремнём в руке к искусству
Приобщиться их заставлю!
Станут взрослыми ребятки
И спасибо скажут папке.
Бить по попке тоже важно,
Чтоб растить нормальных граждан!
(звучит марш!)
***
Т.Шаов - Романс ревнивца
Ужасной ревностью томим,
В командировке я влачился
И думал: "Вдруг она с другим?"
Стонал и тихо матерился.
С ней неизвестный мне другой
Безнравственный и аморальный.
Она ему: "Мой дорогой!"
А он кайфует, конь педальный!
Сбивая пепел на ковёр,
Нальёт себе неторопливо...
Небось, какой-нибудь майор,
Или актёришка смазливый.
Её обнимет, паразит,
Она прильнёт к нему со стоном,
А от него, небось, разит
Густым мужским одеколоном.
Он ей целует плечи и уста
И обнимает прочие места.
И нагло получает наслаждение
В моём порнографическом видении.
Какой ужасной будет месть!
Я крови жажду! Страсть Господня!
Он попирает мою честь,
По дому, шастая в исподнем.
Он мою водку выпьет всю
И балыком моим закусит,
Потом ей скажет: "Усю-сю!"
Она ответит: "Уси-пуси!"
И вот они ложатся спать.
Он вновь надушится в сортире
Потом, включив "Полёт Валькирий",
Рога мне будет удлинять.
Я не пойму никак:Зачем ей этот бабник?
Он глуп, наверняка
И чёрств, как тульский пряник.
Он ей там наплетёт,
Что луну с небес достанет,
А пол не подметёт,
Утюг чинить не станет.
Рукав не засучит,
Не вымоет посуду
И вряд ли отличит
Гуно от Букстехуде.
И этот циник и позёр,
Ей скажет, выходя из ванной:
"Ну, что же, где твой командор?
Где его носит Донна Анна?"
Вот тут-то появляюсь я -
Весь в белом, или в светло-сером...
Красивый, грозный, как судья,
С большим железным револьвером.
Он закричит, что он здесь не при чём
И тут же притворится кирпичом.
Сперва его, потом её, кокотку.
И выйду в ночь, забрав зубную щётку...
Мне мой психолог прописал
Клистир для снятья напряженья
И тем немного обуздалМоё больное воображенье.
Дурных фантазий больше нет.
Я рад. И всё же, для страховки...
Куплю, ребята, пистолет
И отменю командировки!
***
Т.Шаов - Футбольные страдания
Позабыв про прелесть лета,
Бросив всё на произвол,
Сели мы смотреть на этот,
Извиняюсь, на футбол.
Там, как будто бы не спавши,
Помирая от тоски,
По траве ходили наши,
Извиняюсь, игроки.
Нам пора б уже привыкнуть,
Нервы даром не мотать.
Но, как опять хотелось крикнуть,
Помянуть япону мать!
Нет защиты, нет спасенья!
И полузащиты нет!
Лупит полунападенье,
Как в копейку, в белый свет.
Болела вся страна,
Какого же рожна!
Левей давай, правей давай!
Ну, бей давай...
Мы же можем, мы ж Россея!
Всем им голову свернуть!
Но граблями вновь усеян
наш большой футбольный путь...
Мы теперь чего-то спорим,
Мол, могли не проиграть!
Высохнет скорее море,
И реки повернутся вспять...
Мы-то раскатали губы
И болели, матерясь,
А надежды наши грубо
Бутсами втоптали в грязь.
Это ж словно у сиротки
Хлебца отобрать кусок!
Это ж, как предложат водки
Отхлебнёшь - а это сок...
Свисти давай, судья,
Не вышло ни черта!
Ужасно? Да! Кошмарно? Да!
Ну, как всегда!
Мы, конечно, всех умнее,
Но футбол-то тут причём?
Тут нам надо быть скромнее,
Наш удел - хоккей с мячом.
Можем в шахматы сражаться
Или Лучше в городки.
Но в футбол - не надо, братцы!
Не позорьте, мужики!
Пролетят года проворно,
Словно с белых сакур дым.
Мы, конечно, нашей сборной
Всё забудем, всё простим.
Снова наш болельщик охнет,
Снова чуда будет ждать -
Вдруг в лесу чего-то сдохнет,
Море Чёрное усохнет
И реки повернуться вспять...
***
Т.Шаов - Хоронила мафия
Траурной процессии не видать конца
На лафете пушки гроб увозят -
Хоронила мафия крёстного отца
Российского родного мафиози.
Воры морщат лоб, бандитам плакать не к лицу
Проститутки все вуаль надели. (еле)
Девочки в знак траура по крёстному отцу
На панель не выйдут две недели.
Вдова убита горем и наследник удручён.
Как некстати папа кони двинул, (двинул)
Теперь придётся экономить каждый миллион
"На кого ж, кормилец, нас покинул!"
Оркестр играл Шопена,
лабух жарил на трубе.
Кладбище наполнилось народом (сбродом),
И татуированный соратник по борьбе
Произнёс такую речь над гробом:
"Ша, не в кипиш масть,
прикиньте к носу, фраера,
лапти сплёл наш старый кореш Сеня,
Мелкий зехер недокнокал и сыграл жмура
Щас он с Богом ботает по фене!"
Кабак трещал по швам,
поминки две недели шли
Устрицы, омары, дискотека. (эка!)
Выпили, подрались, постреляли, разошлись,
В общем, помянули человека.
Некролог в газетах, телеграммам нет конца
Вот что значит истинная гласность (ясность).
Говорят, что нового к нам крёстного отца
Из Москвы пришлёт госбезопасность.
***
Т.Шаов - Шао-дэ-дзин (дачные размышления о культуре лени)
Утром вставать неохота, -
Стукнешь будильнику в лоб,
"Job" - по-английски "работа".
Вот уж, действительно "джоп".
А в дачном углу деревенском
Славно сидеть, созерцать,
Думать о "Дао" вселенском,
Мыслями мозг удобрять.
На дороге столбовой
Свинья лежит в экстазе,
И толстый-толстый слой
Миргородской грязи...
Едет пахарь на Сивке верхом
Смотрит, как я сажусь под плетень,
Он недеянье считает грехом
И вульгарно трактует, как "лень".
Разведу окрошку пивом,
Полечу свою мигрень
Покурю неторопливо.
Это лень? Пусть будет лень...
Вот пыхтит сосед по даче.
Тяпкой машет: "Слушай, Вась!
Тяпку брось, кончай ишачить!
Тоже Золушка нашлась!
"Наблюдай небес движенье,
Рост травы, реки скольженье,
Быстрокрылое круженье
Лупоглазой стрекозы.
Недеяние - прелестно,
Созерцание - полезно,
Так учил один известный
тунеядец - Лао-цзы.
Меня пугают постоянно,
Что без помощи труда
Мне не поймать какой-то рыбки
Из какого-то пруда,
Ах, отстаньте от меня,
Мне рыбалка до фени.
Ходить мне лень,
удить мне лень,
Моя фамилия Ленин!
Нюра - злая доярка
кричит мне:"Ты дачник хреновый!
"Дура! Я ж не на печке,
Я в башне из кости слоновой!
Нет у нас культуры лени,
Разучились созерцать,
Всё торчать бы в огороде,
Да лопатами бряцать!
А я ж не просто так лежу -
Я же ИСТИНЕ служу!
Недеянье не кичится,
не берёт города,
Недеянье - это высшая форма труда.
Недеянье - это путь длиною
в сотни тысяч ли,
Это небо Поднебесной,
это соль родной земли.
А в соседней колокольни
раздаётся целый день: "Лень"...
Можно встать, побежать,
стать кипучим, как чайник,
Сделать жизнь насыщенной необычайно,
Разбираться в театре, кино и балете,
Посмотреть "Трёх сестёр",
выпить водки в буфете,
Заработать мильон на торговле бензином,
И кричать "Все козлы!" из окна лимузина.
Можно рваться во власть,
На приличья не глядя.
Можно столько украсть,
Что уже не посадят,
Можно стать поп-звездой,
Режиссёром, поэтом,
Записным резонёром
Из высшего света,
Копошиться в тусовках,
Как куче навозной
И к себе относиться
Чрезмерно серьёзно.
Торговать гербалайфом,
Худеть без эффекта,
Можно жизнь прожить
В состоянии аффекта,
можно много писать,
Всякую дребедень.
Можно это и то, можно всё!
Только лень...Лень...
Мысль, будто конь без уздечки,
Вольно резвится, летит...
Даже валяясь на печке
Мудрый всё время в пути.
Автор вполне понимает
Пагубность этих идей.
Сам Автор предпочитает
Трудолюбивых людей.
Да, недеянье прелестно,
Но надо и что-нибудь жрать...
Так что - привет Поднебесной!
Ставьте будильник на пять.
Ой, ты, Дао, моё Дао,
Дао вечное моё
Дао важное ,сермяжное,
непознанное...
***
Т.Шаов - Грипп
Весь мир - театр,
а люди в нем - актеры...
Но нищий в переходе мне сказал:
"Весь мир - бардак, а мы в нем - сутенеры.
Болезни за грехи нам Бог послал!"
Москва не крестится, пока не слышит грома
И гордо заявляет: "Я сама!"
Ниспослан грипп на оба наших дома,
Хвала Создателю, хотя бы не чума!
Весь мир в соплях гриппозного угара.
И коль Творец так карты разложил,
Чихайте так, чтоб чих не тратить даром,
Чтоб заболел лишь тот, кто заслужил.
Чихайте на мерзавцев и подонков,
Пусть лоб у подлецов огнем горит.
Чихайте зычно, смачно и подолгу.
Оружье пролетариата - это грипп!
Как все течет, все из меня!
И из тебя течет,
в гриппозном смысле слова.
Да выбрось "Колдрекс" - это все фигня,
Налей перцовочки, УПСА,
ну, будь здорова!
Вложите в чих всю горечь от бесправья,
Всю боль обиды, что пришлось в себе носить.
Весь пыл неутоленного тщеславья,
Всю историческую скорбь больной Руси.
Чиновники борзеют год от года,
А мы язык засунем в попу и молчим.
Как я чихнул бы на избранников народа!
Жаль только в Думе пропускной режим.
Стране на все начхать на самом деле.
Всю жизнь проходит босяком и в неглиже.
И, кстати, чихните кто-нибудь на Церетели,-
Пусть отдохнет немного городской бюджет.
А мегаполис кашляет до хрипа,
И Вальсингам болеет в Горках втихоря.
Москва справляет пир во время гриппа.
И вирусы расходует зазря.
Не надо чихать на детей и философов,
На меценатов любезных, на спонсоров,
На докторов, на старушек, на дворников,
Жен музыкантов и жен алкоголиков.
На менестрелей и, в первую голову, -
На Мищуков, Мирзояна, Егорова,
Рабов шестиструнки кагорточку малую,
Бардов и так жизнь не очень и балует...
Надо чихать на соседа сварливого,
Злую жену и на мужа блудливого.
На графоманов, воинственных критиков,
Умных фашистов и глупых политиков.
На дураков, бандюков отмороженных,
Снобов, скучающих с кислыми рожами.
Да не поможет, боюсь, ни черта.
Феличита, феличита...
Феличита, феличита...
***
Т.Шаов - Марш гедонистов
Я хожу простой, но гордый,
С девальвированной мордой,
С тягой к чистому искусству,
С аллергией на козлов,
У меня нет состоянья,
Нет, зато, и нестоянья,
Есть жена, друзья и вера
В разнополую любовь.
Всё работа да работа,
До двенадцатого пота.
И кому оно охота?
Стоп, мальчишки, тормоза!
От работы кони дохнут,
От работы ухи глохнут,
Ноги пухнут, руки сохнут,
Лезут бельма на глаза!
Слава, слава гедонистам,
Урожденным оптимистам!
Кто способен в поле чистом,
Даже в поле, в поле чистом
Отыскать, чего принять!
Не кори меня, родная,
Что бываю с бодуна я,
Погуляю, поблукаю,
Свежей травки пощиплю,
Ибо жизнь - процесс нестойкий,
А кругом сплошные стройки -
Упадет кирпич на череп
И - привет, кого люблю!
Вон, в курятнике наш кочет,
Не поет, а вяло квохчет,
Даже кур уже не топчет -
Конформист, пожрать, поспать,
Завтра ж будет теплым трупом
Возлежать в кастрюле с супом,
Так что лучше б спал с курями,
Да учился бы летать!
Как нас гады окружают,
Унижают, обижают!
Кто нас нынче уважает?
Только жены да друзья...
Слышь, подруга, номер помнишь?
Муж уйдет, ты звякни в полночь,
Ибо сволочь - это сволочь,
А не сволочь - это я!
Перед сном, а также утром,
И в столице и в глуши
Изучайте Кама-Сутру!
Это будет зело мудро,
Это будет от души!
На Гаваи не летаем,
На Канары не канаем,
Плесневидно проживаем,
Как у Горького "На дне".
Так ведь что ж на поезд гавкать,
Тут уж, брат, по Сеньке Кафка,
Да и можно слушать Баха,
Даже плавая в говне!
Кока-коле и поп-корну
Все уж возрасты покорны,
Но не это возвышает,
Всё ж доказано давно:
Сам Господь, творя приколы,
Воду превращал не в колу,
Не в нарзан, что характерно,
А в крепленое вино!
И сказал Господь - "Ликуйте!
Что откусите - прожуйте,
Ибо сказано: кайфуйте
И кайфовы будете!
Говорю я вам - спасется
Тот, кто в этой жизни прётся,
А ханжи и фарисеи
В рай билет не купите!"
Запрягайте, хлопцы, пони,
И погнали вдоль реки,
Али мы мышей не ловим?
Али мы, в натуре, гоним?
Али мы не мужики?!
Али мы, в натуре, гоним?
Али мы не мужики?!
***
Т.Шаов - О пользе и вреде снобизма
О пользе и вреде снобизма
На диване я, как древней грек на травке,
Разбавляю, как Сократ, водой портвейн,
Генри Миллера читаю, Джойса, Кафку,
И снобизм свой, занюханный, лелею.
Денег нет, в стране - бардак,
в воде - холера,
На душе - ненужные сомненья.
Лишь портвейн, да музыка Малера
Успокаивают мне пищеваренье.
Богу, братцы, - Богово,
ну а снобу - снобово!
Ну а снобу - снобово!
Вот сосед - прикинулся банкиром, Пьет "Клико", к валютным ездит дамам.
Правда, Сартра путает с сортиром,
Ван-Гога пугает с Ван-Даммом.
ничуть ему от этого не грустно,
Взял цыган, и на извозчике - к актрисам...
Он не сноб, он просто счастлив безыскусно,
Как ребенок, - тихо счастлив, что пописал.
Засветло встанем, тянем-потянем,
Бабка, дедка, внучка, жучка, котофей -
Вытянуть не можем.
Размышляя об эстетике Матисса, Погружаюсь в свой экзистенциализм,
Я бы тоже, может, дернул по актрисам,
мешают только бедность и снобизм.
Мой снобизм - он как лучик путеводный,
Помогает воспринять судьбу, как должно.
Мол, художник - он обязан быть голодным,
Он худой, но гордый, он - художник!
Вот другой сосед, -
тот люмпен неприличный,
Бедный Йорик, жертва пьяного зачатья.
Для него Бодлер с борделем идентичны,
а РЕмбо и РембО - родные братья.
Да пускай шумит, не зря же он напился!
Пусть ругает президента "педерастом".
Лишь бы он в подъезде не мочился.
Да не лез бы к управленью государством!
Горлица вьется.
Песнь раздается:
"А не лепо ли бяше нам, братья...".
Да ни фига не лепо!
Нувориши тихо хавают омаров,
Маргиналы хлещут горькую заразу:
"Мы гораздо круче Занзибара!" Государственный снобизм сродни маразму.
Ой вы, гой еси, бояре с государем!
Гой еси вы, вместе с вашим аппаратом!
Доиграетесь - глядишь, приедет барин,
Он рассудит - кто был большим демократом.
Давеча прочел в одной я книге:
Там сказал кому-то раб перед таверной:
"Мы, - говорит, - оглядываясь,
видим только фиги!"
Я вперед смотрю -
там тоже фиги... Скверно...
Пушкин умер, на жнивье - туман да иней,
Из деревни слышно рэповую песню,
Над седой усталою страны равниной
Гордо реет непонятный буревестник.
Засветло встанем, Песню затянем:
"Тирли-тирли я гуляла молода,
Пока не помёрла..."
***
Т.Шаов - О судьбе интеллигенции
Не хотел я пить, но пятница,
И к тому ж зашел сосед.
Он поэт, а значит пьяница,
Рифмы есть, а денег нет.
"Треснем, - говорит, -
водки для потенции
Да поговорим ладком
О судьбе интеллигенции
В государстве воровском".
Как с ним не выпить!
Бегает, как маятник,
В глазах горят бенгальские огни.
Ну, выходные, сами понимаете -
У мужиков критические дни!
По российской по традиции
Пили много, наповал.
Он надрался до кондиции,
А потом запричитал:
"Ой же сироты мы сироты!
Это ж при живой стране
Эх, до чего же эти ироды
Толерантные ко мне!
Глянь, как они за Родину радели:
Перестроили бардак в бордель
И совсем бедняги похудели,
Но без буквы "п" и буквы "д".
Похудели, похудели, похудели,
Но без буквы "п" и буквы "д".
Не по лжи я жил, как следует,
Был горой за них всегда
И на каждом референдуме
Отвечал: "Да! Да! Нет! Да!".
Где ж вы, бедные иллюзии
Либеральные мои?
Так реформами контузило,
Что нет напора для струи.
Уже стемнело,
мы прилично с ним натрескались
И наливали мимо рюмок наугад.
Он все шумел, косил под Чернышевского:
"Что делать, блин?" -
и: "Кто, блин, виноват?"
Он сказал: "Вставай, такой-сякой!", -
И пошли мы с ним в народ.
Он - с ненормативной лексикой,
Словно с песней, шел вперед:
"Где, - кричал, - культурная общественность?
Вновь по кухням, вновь молчит!
А!Сохранить хотите девственность
И оргазм получить?!
Так не бывает.
Он написал на зданье тайной канцелярии:
"Даешь капитализм с человеческим лицом!", -
Пририсовал зачем-то гениталии
В кубистском стиле, хренов Пикассо.
Поздно ночью мы пришли домой,
В коридоре я заснул без сил.
Но жена спросила, что со мной,
Тут сосед ей объяснил:
"Видишь ли, - говорит, -
в стране тенденция,
Просто стыдно говорить:
спит теперь интеллигенция,
Ну а так как нету Герцена,
Значит некому будить".
А жена говорит:
"Я вам, гадам, буду Герценом
И эсеркою Каплан,
И Чубайсом вместе с Ельциным.
Марш, мерзавцы, по углам".
У жены я спрашивал, где моя любимая.
Мне жена ответила скалкой между глаз.
Я у скалки спрашивал, где моя любимая.
В общем, выпил лишнего.
Скорбный мой рассказ.
Вновь подойдет к концу неделя быстротечная.
Пойду к соседу, вот он будет рад,
И дорешаем мы вопросы вечные,
Что делать, блин,
и кто, блин, виноват.
***
!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!