Вскоре

Плохо играет скрипка
В свете осеннее-зимнем
Вроде истошного крика –
Ужли мы все погибнем?
Красные ягоды, “волчьи”,
Усыпали землю больную
Соком их губы смочим,
Себя проклиная всуе