Не вернуться домой. Обречен на скитанья,
Весь в пощечинах времени бродит поэт,
Но какая-то Вера, а может быть, Таня
Даст минутку тепла за последний сонет.
Под бичами диктаторов, логики, штампов
Сверхживая мишень, пусть рассеян, нелеп,
Но он сеет зерно непонятных вам ямбов.
Послезавтра вы будете есть этот хлеб.
Даже в тесном кругу, даже в черном квадрате
Он навеки чужой, будь то храм иль притон,
Выпадая из всех всевозможных форматов,
Слишком свят для притонов, но пьян для икон.
Просидев до утра, выпив рюмочку кофе,
Закусив пастилой, поседев к тридцати,
Вновь уходит поэт, чтобы к вечной Голгофе
По ступеням стихов свое сердце нести