Скелет свой тощий
Иглой обводит
Татуировщик,
Художник body.
Хоть не Пикассо,
Зато раскрасил
В святом экстазе
Свое же мясо.
Его эскизы –
На теле пятна.
Он Мону Лизу
Под кожу спрятал.
Горячим шилом
Провел, зверея,
Одел в чернила
Себя по шею.
Поэт, он тоже
Татуировщик,
Но не по коже –
По рекам, рощам,
По душам милых,
По лжи и правде
Любовь-чернила
Оставит автор.
Пусть воют волки,
Пусть скачут блохи, -
Стихи – наколки
На плоть эпохи