Когда я летела, как щепка разбитой о камни души,
Тебя проклинала я тщетно, ведь что позади – позади.
Ошибка была так красива и так же чиста, как мечта.
Тебя о любви не просила, а просто дарила себя.
Когда любила, как ветка, что ветер качает в степи,
Что дарит свои без оглядки, но редкие в зиму цветы.
Теперь поняла, что не надо, не надо дарить никому
Свою беззаветную радость, цветы полевые в снегу.
Осталась поломанной ветка, а ветер гуляет в степи,
Ему – ничего, он – стихия, а я лепесток на ветру
(27.05.03)