шагая по темной улице города,
харкающего дождем и больным от голода
людей, ревущих от уличного холода,
я увидел тебя и ничего личного вроде бы
я не почувствовал даже тогда ...
с забытым горьким кофе во мраке густом
бессильно дышишь сигаретным дымом;
на все дома тень от луны ложится синяком,
и как роса притихли в зеркале оконном звезды,
вторя твоим глазам как будто слезы ...
тихий шепот, шелест ... шаги твоих ...
уставшие, забытые, немые охи ...
прохлада воздуха меж жизнями вонзила клин,
и вот по шею тело ты окунаешь в мескалин
и говоришь, что это лучшее в vivre la vie ...