"Средневековый город спит,
Дрожит натуженный гранит,
И ночь молчание хранит
Под страхом смерти..."
( К. Арбенин)
Нам ближе уже невозможно
и жилы уже на двоих.
Как камень пустых мостовых,
Наш цвет - ослепительно черный.
.
.
.
Наш город в полночной сутане,
Ему не мешай: он ищет,
До боли в глазах упившись
Игрою страстей и судеб,
Каких-нибудь жертв на закланье,
Познавши, что было и будет.
На площадь у ног колоколен
Он смотрит в ночи витражами,
И лестниц пустых виражами
Взмываются в трубы чертовки.
И ветер, безумием болен,
Дерет с эшафотов веревки.
И как неизменен шорох
И окон эстонский прищур...
Мятежные духи рыщут,
Какой новый гений свихнется.
И дремлют вино и порох,
И ворон над папертью вьется.
На днище остывшей гортани
Свернулся калачиком голос.
В мерцании лунных пОлос
Мы тени, мы слишком похожи...
Налитые ветром ладони -
По камню и бледной коже.
Гаргулий шершавые спины
Сгибаются в знаки вопроса.
Какой завтра жребий нам бросить?
Неважно. Мы здесь и мы вместе,
И холод начертит на стенах:
"Мгновенье, ты чудно - ни с места!"