Бредём – лицо в затылок – по пустыне,
Обученные жизнью впопыхах
Смешному ремеслу – душевный прах
Взбивать, как пух, свалявшийся в перине.
Зубами скрипнув вместо колыбельной,
Стряхнув чешуйки омертвевших слёз,
Глотать на сон грядущий горстку звёзд,
Отпущенных небесной богадельней.
Не спать, вертясь, как уж на сковородке,
Слагая текст для воя на луну,
И обещать изменчивому сну
Златые горы. Или стопку водки.
Виток к витку, от марта и до марта,
И всякий раз – от лона до одра –
На смену драгоценному вчера
Приходит обесцененное завтра.
И снова в путь, и снова по пустыне,
Где правда жизни – жажда и песок,
Где истина, – пусть мутный, но глоток
И где мираж – последняя святыня.