Меня засунули лицом
В салат истории российской,
Слегка заправленный мясцом,
А может, постною сосиской,
А может, просто порошком
Переработанной свинины.
Причём с внушительным душком
С окраин и до сердцевины.
И мне подняться бы чуть-чуть
Да разобраться - в чём тут дело?
А майонез течёт на грудь
И на другие части тела.
У носа киснет огурец,
Точней, отрезанная долька.
Он тоже, явно, не жилец,
Хоть и не жил ещё нисколько.
Я не пойму - куда попал?
Что это, собственно, такое?
В салате страшно ждать финал.
И всё ж, страшнее ждать в жаркое.
Я ощущаю на лице
Яйцо, раздробленное в крошку.
А на клыках и на резце -
Немного сладкую картошку...
Что за причудливый салат?
Да я вообще не ем салаты.
Вон, накромсали всех подряд.
Хотя... мы сами виноваты.
Да это просто "пир чумы"!
Когда по всей стране разруха...
А вот "достойные умы"
Назвали времечко - "пир духа".
Салат внутри, салат вовне.
А я, как кролик вскинув лапки,
Лежу в салате, как в ( .....) стене
Шуруп, закрученный до шляпки.
Но выбираться не хочу.
Боязнь и лень сильнее воли.
Лишь головой вокруг кручу,
Уже привыкнув к резкой вони.
И говорю: "Мадам! Месье!
Я разобрался в чём тут дело.
Салат, похоже, - оливье.
Не худший вкус. Ныряйте смело!"