Стоит на перекрестке снеговик,
Лицом напоминающий Верлена...
Я собственно, про что твержу, старик,
Про бытие, дружище!
Несомненно,
Мы все чуть-чуть того - снеговики,
Стоим себе с морковкой вместо носа,
А мимо колесят грузовики,
И поезда срываются с откоса.
Ну хорошо, про поезда соврал,
Но дело ведь не в частности, а в целом,
Нас всех когда-то враз нарисовал
Ребенок-Бог на тратуаре мелом.
Мы выросли, покинули род. дом,
Придумали поэзию и пиво...
А снеговик - на перекрестке том,
Все так же смотрит в небо сиротливо...
Так я к чему, - совсем забыл, старик,
Три байта памяти - все время не хватает...
Любой из нас - вот этот снеговик.
А жизнь - как снег, -
чуть полежит и тает...