Я стала другой, не лучше, не хуже, а просто другой – чужой.
Я стала такой, что никто уж не нужен, был бы в душе покой.
Я стала такой, какой не бывала с тобой нигде никогда:
Щенячий восторг, как растаявший снег, вот был он – и уж вода.
«Но был ли он, сон, растаявшей сказки?» - спросите меня в ответ.
Вы, мудрые, будете спорить со мною: «Где сон твой?» - а сна и нет…
Поблеклые строки в старой тетради хранят теплоту тех дней,
Лукавые глазки, на маму глядя, смеются еще озорней…
И ты все пытаешься что-то вспомнить, как будто важнее нет,
Но вечером мягким теплом светиться будет из окон свет…
И ветер со снегом, в пятнашки играя, тебя позовут туда,
Где кто-то живет, забыв и не зная, что кружится наша Земля.
Что есть еще мир, где пихты качаясь, даруют свой аромат,
Где бисер дождей лицо умывает, где тихо шуршит листопад.
Где все еще можно увидеть армады тумана и первый луч,
И верить, что можно улыбкой рассеять хмурое небо из туч.