Первой скрипкой в оркестре - мелодия ветра,
На границе с мечтою - Иллюзия сна.
В доме теплый камин. За закрытою дверью
Много лестниц и выходов, много меня…
Сон первый.
Это я через десять, а может, пятнадцать…
То ли лет, то ли дней, а быть может – веков.
Моя жизнь – это том из цветных иллюстраций,
Автор текста – никто, эта книга - без слов.
Бессюжетный роман, дань театру абсурда –
Ни черта не понять, как живет, чем живет…
На картинках различные образы будней,
Но не серых – цветных, может, кто-то поймет…
Отрицание смысла – заметил бы критик.
Только мой персонаж, нарисованный сном,
Знает точно: надежнейший путеводитель
Под названием Совесть в кармашке грудном…
Сон второй.
Небоскреб, словно улей огромных размеров.
И пчелиные соты – глаза этажей.
На сто первом мерцающей лампочки тремор,
И печальный психолог, уставший уже
От бесчисленных тестов и мраморной скуки.
Предсказуемость мира рисует клише:
Механизм, порождающий боли и муки –
Человеческий выбор. Понятный сюжет…
Мир стремится к закату, психолог на грани
Между верой в добро и не верой в себя.
Дай-то Бог оставаться спонтанно – сохранным,
Дабы жизнь не была обесцененной зря…
P.S. …А вариантов еще много…
*За иллюстрацию благодарю фотографа Салтанова:
http://club.foto.ru/gallery/photos/555219