Люблю я тех, кто верит не шутя,
Что можно до исподу докопаться
В стихах, и досконально разобраться,
Где мыльная вода, а где — дитя...
(Самодельный эпиграф)
* * *
Будет стоять-молчать она,
Пальцами сжав порезы, и
Верно ль — ей в кровь впечатана
Жгучая ржа поэзии?
Честно ль — игрою тешиться,
Рифмы сплетая кольцами,
Не удостоив спешиться
В пыль перед богомольцами?
Что ей стихи — забавою?
Бабьей пустой утехою?
Бросит, гнушаясь славою:
"Не подбирай, поехали!"
Ветви ольхи, берёзы ли —
Попросту — мётлы ведьмины!
Плечи — краплёны козыри —
В родинках? Чёрта метины!
Так — борони угодники! —
Бесы нам цепи зла куют!
Строчек счастливых родинки
Что б не проткнуть булавкою?
Взгляды — издолу — лживые,
Злобой жгут, не молитвами!
Ну-ко, тащи, служивые!
Будем водой испытывать!
Сведаем — Божье ль дитятко,
Или отродье чёртово?
Эй, народ, расступите-ка!
Гляньте — она же ... мёртвая!
Рот у ней — в кровь закушенный...
Бьётся, надломлен веточкой,
Стих нерождён-задушенный...
Божье дитя, Поэточка!
31 января 2005