Провожаем глазами стаи
и не видим в мелькании дней, -
птицы взмахом, телами-крестами
перекрещивают людей.
Не поняв, мы спешим из рая,
продолжаем извечный разбег,
а за птицами не успеваем
и завидуем их судьбе.
Всё в мечтах о шальной свободе,
о просторах небесных фиест,
нет, не верится, нет, не доходит,
что полёт – это тоже крест.
январь 2005