*юным поэтессам Сети посвящается*
Встань за восемь минут до рассвета.
Если ветры, как тени, тихи,
значит, где-то на этой планете
чья-то девочка пишет стихи.
И почти не дыша. осторожно
появляются строчки на свет,
как неведомый миру художник
околдовывает мольберт.
Как он любит свою картину!
Не на жизнь, не на смерть, - навек.
…Ему
так был нужен иней.
А получался - снег.
Стали краски пронзительно-синими,
потерялся в них человек.
День и ночь рисовал он иней,
а с картины сыпался снег.
И слова превратились в льдинки,
кисть пошла по холсту невпопад.
И морозно вздохнул Сельвинский,
заглядевшись на снегопад.
….
А потом
было море света
и охрипшие петухи.
И никто не понял, что это
где-то девочка пишет стихи.