Я бледный профиль набросала.
И что с того, что я желала?
И что с того, что я любила?
Теперь я навсегда остыла.
Все сопли розовые наземь
упали, и сползли все грёзы,
как мухи по оконной раме.
В глазах остановились слёзы.
И что с того, что я любила?
Я роли все свои забыла.
И как бездомная собака,
бреду по жизни буеракам.
Пусть кто-то мажет снова сопли.
Кому-то – вздох. Кому-то вопли.
Кому-то снег и подворотни.
Кому-то жизнь-старуха в сводни.
Кому-то грязные кастрюли.
Кому-то вёсны, поцелуи.
А нам любить, ребята, поздно.
Нас отрезвит морозный воздух.
Остудит радость. Сдует слёзы.
Я скомкала прекрасный профиль.
И бросила его в окошко.
Летела белая гармошка.
Смеялась ночь, как Мефистофель.
Ещё одна её победа.
Ведь на Земле так редки Вёсны.
И так невыносима Проза
Обычного мирского бреда.
Недостижима так Любовь…
***
зима 2004