Душевная боль - как червоточина.
На щеках соль. Была пощечина
Сделана жизнью. Я - на обочине.
Я собираю себя как мозаику
И доверяю слепому прозаику
То, что завернуто в старую майку.
Выбор был верным. Может быть слишком.
Быстро стряхну с нервов искр излишки.
Выброшу старые ветхие книжки.
И не останется тени сомнения
В лживости шансов на упущение,
На получение мною прощения.
Чистота обернется насмешливой дерзостью,
Захлебнется невинность раздавленной мерзостью.
Я уползаю израненной верностью...