1.
Я вырастил его. Он был ярким нежным цветком. То ли роза, то ли гвоздика. Это не важно. Я любил его. Он жил в саду за окном. Каждое утро я навещал хрупкое создание, которое так во мне нуждалось. Я не ложился спать, не увидевшись с ним.
2.
Моя жизнь была нелегка. Я знал, что есть кто-то, верный навечно и любящий искренне. Иногда я ненавидел обстоятельства, которые мешали счастью, такому близкому, как часто казалось, иногда ненавидел себя, несовершенного и слабого. Однажды я возненавидел свой цветок.
"Ты всегда рядом, ты всё знаешь обо мне. Я доверяю тебе все свои мысли, чаяния. Но ты безмолвен и холоден. Если бы о тебе заботился кто-нибудь другой, ты любил бы его, а не меня. Почему нет любви настоящей, почему не любят просто так, все любят за что-то. Даже ты." - сказал я ему.
Я сорвал его. Он умер.
3.
Он лежал передо мной бездыханный. Ещё такой же прекрасный, как и прежде, но уже другой, чужой, равнодушный. Я взял его на руки и плакал. Потом пошел дождь, и я укрылся в доме. А когда вернулся в сад, цветка уже не было. Наверное, ветром унесло.