И век был золотым,
Поэзией пленённый,
Как солнца луч, младым
И одухотворённым.
О, Пушкина строка!
Ей даже века мало
Течёт её река
Уж, океаном стала
Серебренный век был
Там Бродский с Гумилевым,
Марины страстный пыл,
В стихах запечатлённый.
Кабацкий, пьяный шум,
А в строчках Блока свежесть,
Я в Боги возношу
Ахматовскую нежность
Теперь наш век смешон
И что нам остаётся?
Быть может медным он
Когда-то назовётся?