/Г. В./
На родине носит последние дни
последняя осень твоих «извини».
В желтеющем городе дети не спят
и бродят как боги в садах сентября.
А ты, имярек/интроверт/легион,
всю ночь открываешь начала времен.
Подходишь к окну и считаешь до ста,
а дальше - материя звезд заперта:
закрыта на ключ, на висячий замок,
на холод колючий, на в горле комок,
на таинство Каина в капельках брата…
Но все будет правильно, - в точке возврата
дежурные ангелы подняты в воздух
и реют над пламенем, в метаморфозах
сгущаясь до бабочек, непредсказуемых
настолько, что могут спасти от безумия.