Осень – глухая пора листопадов,
Льёт дождь, но не слышно не грома, нет молний.
На земле две воронки из–под снарядов,
Рядом щиплют траву бесседельные кони.
Только эхо войны где-то глухо рокочет.
Сорок третьего осень – год начала победы.
Только душу, тоска непонятная точит.
И вопрос лишь один: Скоро кончатся беды?
Доживём до победы, иль падём смертью храбрых.
Мы умрём где-то в поле, ну а может, в лесу.
Безымянными будут могилы в дубравах,
Там где солнце лучом осушает росу.
Но надеемся всё же, что дойдём до Берлина,
И на стену Рейхстага, лихо подпись свою,
Но пока перед нами лишь родная долина,
А гадать что на завтра - на войне не люблю.
И пока мы сидим, нагревая окопы,
Как наседка на яйцах, ждём команды: Вперёд!
Так скажу я ребятам: Вот дойдём до Европы,
И тогда, точно знаю, что победа придёт!