От жизни ждать довольно сложно оптимизма,
Об этом ей подумать как-то недосуг.
В тупой агонии критического пароксизма,
Смыкает свои руки в ошалелый круг.
И смотрит вглубь с глухой надеждой и укором,
На осознавших вдруг всю тяжесть бытия,
И жжёт сердца и души своим ясным взором.
На них, а среди них, быть может, буду я.
Улыбкой завлекающей нас гадко привечает
Подбрасывая сыр бесплатный весь, одним куском.
И каждый думает, точней : не думает, а знает.
За всё платить придётся там, на свете том.
Смешно сказать – четвёртая попытка суицида,
И вновь не удалась. Опять не верится. Но как?
Ещё попробовать, и смех и грех, опять обида.
На то. что не опустится никак мой жизни стяг.
И, в продолжении пути, давно не вижу смысла
Всё блекло, как-то тускло, даже ясным светлым днём.
Опять сидим в средине жизненного коромысла.
И где начало, где конец его, никак мы вновь не разберём.
Я, то к себе на Я, а то на Вы, идёт шизофрения,
А там, и паранойя следует рука об руку с ней.
В конце концов, я думаю: кого и сколько б ни вини я
От обостренья не избавиться до тёплых майских дней.