Печальный день. С небес слетает снег
И тает сразу. Тысячами рек
По улицам гнилая грязь течёт...
Весна в наш город медленно идёт.
В такую вот погоду и тоску
Роятся мысли чёрные в мозгу:
« Зачем живём? Не лучше ль жизнь прервать?
Ведь всё равно придётся умирать.
Ведь всё равно живу, тоскуя, я –
Не лучше ли освободить себя
От тяжкой ноши... Жизнь, зачем ты мне дана?
О, если б от тебя очнуться, как от сна!
О, если б жить, но так, чтобы гореть!
А нет – зачем же жить? Не лучше ль умереть...?»
И этих мыслей рой всей чернотой своей
Так давит на меня, что сердцу всё больней!
Я так душой устал, о, если б отдохнуть!
Но отдых настаёт лишь там, где кончен путь.
Да, отдых далеко... А может быть и нет...
Он всё равно придет, и ты уснёшь, поэт.