А я-то думал, что пишу стихи,
А оказалось - это проза.
В сравненьи с Вашими плохи,
Дряннее выхода с наркоза.
Случайно повстречал ПОЭТА.
Я больше не могу писАть
А после Вашего сонета,
Ещё и жить, любить, страдать.
Прекрасно. Удивлён безмерно,
Что есть ещё такой ПОЭТ,
Которой пишет беспримерно,
И с гордостью венчает свет.
Мои слова - не лесть пустая,
А, просто, что в душе сейчас.
Признайтесь, что ли, Вы - Святая,
Иль дьявол посланный на нас.
Да, нет. Ни то и не другое,
А просто, мудрый человек,
И пусть творится то, благое,
Что в памяти на целый век.
И несмотря на притязанья,
Что, мол, я тоже, как поэт.
Ко мне приходит осознанье,
Что после Вас-я бледный след.