Седой музыкант,
Прижав к себе скрипку,
Включил свой талант.
И ноту, как рыбку,
Он выпустил в зал.
Он выпустил в зал,
И мрачный вальс
Нам заиграл.
Но, бедный скрипач!
Ты в зале один
И нот твоих скач
Лишь чувствует грим.
Но словно святой,
Зная свой грех,
С раскрытой душой
Как бархатный мех,
Скрипкой дыша,
Сжимая струны,
Он вышел ворча
Под грохот орудий.
Но люди узнали в нем сатану
И вмиг растоптали,
Оставив лишь
Скрипку одну.
Вот годы промчались…
И вновь перед нами
Скрипка жива
Святыми богами,
Что жизнь даровали
Святому дитя,
Убив сатану
С душой скрипача.
Но в чем же мораль?
Мой слушатель спросит, -
Кто гений внутри,
Того бог не выносит.