Триста метров от школы и триста столетий назад.
Вдоль кирпичной ограды и сразу направо, в ворота:
Тополя вдоль дорожек попарно поставлены в ряд,
Как в походном строю ветеранов гвардейская рота.
Пионер с барабаном, в кустах комсомолка с веслом,
На щербатых скамейках игра в поцелуи на фанты.
Над садовой аллеей, свой хобот сплетая с хвостом,
Нескончаемой лентой плывут облака-элефанты.
Этот сквер словно стих до бегоний в углу заучив,
Черно-белое детство на самое донце упрятав,
Я грешил им, гордился, сражался, судил и любил
И таскал за сбой как отцовские ржавые латы…
Сквер закатан в стоянку, спешит в гипермаркет народ,
Суеты ежедневной надвинув привычные шоры.
В элегантных попонках – версачи и гучи вперед –
Облака-элефанты цепочкой стартуют в офшоры.
Но остался один,в суматохе потерянный слон,
Растерявшийся путник, утративший веру в движенье.
На каком рубеже, вертикальный форсируя склон,
Он впервые смирился, примерив свое пораженье.
И завис в вышине как фрегат обреченный на слом,
К скудным метрам земли устремив свою память как якорь.
И настигнутый ветром, пролился вечерним дождем,
В перламутровых лужах себя расплескав и оплакав.