Так всё ж зачем же пишутся стихи?
Быть может, это сладкий путь к тщеславью
Иль удочка к ответному – ай-лав-ю,
С надменной целью – дОбычи ухи?
Кто сможет честь поставить на заклад,
Что рифмованье не для праздной пищи,
И струи слов – десятки, сотни, тыщи –
Живого сердца пламенный парад?
Я не берусь здесь строгим быть судьёй,
У каждого ведь свой вулкан и омут,
Свое виденье и свои приёмы
И дерзновенных планов громадьё.
Так может быть, поэзия в грехе,
А вожаки ведут к заблудшим тропам,
Чтобы миряне несмышленным скопом
Завязли там в болотном гиблом мхе.
А сам поэт не праведник, не вед,
А ловкий инструмент пустого звука,
Который мутит воду, как гадюка,
Чтобы упрочить свой авторитет.
Нет, верю я, стихи слетают с уст,
Чтобы воспеть не самолюбованье,
А сопричастность, сопереживанье
И погруженье в общий кладезь чувств.
16.02.05 г.