На бумажке, ветром угнанной из сора
проросли загадочные строки
Я привыкла бормотать их, если плохо
«Скырты в норах»… где-то, знаешь, «скырты в норах»
Эти скырты, вероятно, желтоглазы
бледнолики и мохнаты, тёмный норов
Их глаза мерцают вкрадчиво как стразы
В узких норах, скырты дремлют в тайных норах
Эти скырты, всё о нас они узнали
Уши острые все ловят разговоры
То, о чём мы ночью, плача, прошептали
Повторили скырты в сумеречных норах
Эти скырты знают месть и любят порох
Мне казалось, я их видела однажды
Я боюсь, что ты когда-нибудь мне скажешь:
«Я из скыртов, я вернуться должен в норы».
Но недавно в некой пухлой книжке
(в печку, чёрт возьми, давно пора которой!)
Я прочла: «…к зиме зерна излишки
у зверька обычно просто скрыты в норах»…
Как же так? Всё чистенько и гладко
Нет ни скыртов, ни тебя, ни нашей боли
Всё мгновенно родилось из опечатки
И мгновенно растворилось горсткой соли
Так и крутится вся жизнь вокруг опоры
на обмолвки, опечатки и догадки
Эта горечь нам всю жизнь казалась сладкой
Скырты в норах, мон ами. Скырты в норах…
2. 12. 2004