Ливень уже не сойдет на нет,
дворники нервно скребут стекло.
Фар запоздалых холодный свет
чертит дорогу дождю назло.
Город от холода изнемог,
небо тяжелое смотрит вниз.
Каждый отрезок своих дорог
мы выбираем, идем на риск,
часто теряя нечеткий след
истины давней, как мир простой:
Есть поворот, за которым свет,
есть поворот на пути домой.