Мне бы край,где вода-перламутр,
напридумывать и отыскать,
где прохладным росистым утром
хлещет ноги крапивная гладь.
Где лопух у скрипучей калитки
словно мягкая банная губка
и в липучих кусках паутины
застревают блестящие мухи.
Где дорога к безводному небу
гнет иссохшую желтую спину
и кусок за куском от этого неба
глотают жадные рыбы.
Где в шумящей ночной ковыли
поцелуи до первой зорьки,
горький запах сизой полыни
и летящие в реку звезды.
Ворох искр от костра ночного,
переливы пернатых бардов
и двери дома родного
привычно навстречу распахнуты...