Постарел твой, мама, пострел...
Володя Таблер
Шут и shit, и шёлком-то не вышит,
Впрок урок дорог, даров и драк.
Мне и на могиле, блин, напишут:
«Извиняйте, если что не так».
Не услышишь в голосе металла,
Притупились острые края…
Мама о бухгалтере мечтала –
А родилось, извиняюсь, я.
Мне бы жигулёвского и чипсов –
И сидеть безвылазно в дому.
Но от одиночества лечиться
Несподручно как-то одному.
Наведёшь, бывало, шику - форсу,
На локте заштопаешь дыру,
Ради куражу стопарик морсу –
И идёшь к собратьям по перу.
Сколько их уже в лицо икало
С высоты не знаю скольких ватт
Гипергениального накала:
Простоват ты, братец, простоват.
И, как Ване Жукову по морде,
По стихам ведут карандашом:
В нашем поэтическом бомонде
Будешь поэтическим бомжом.
Ну и что – все реплики знакомы,
Быть мне деревенским дурачком.
И пишу я как-то по другому,
И пишу я как-то о другом.