Стихи – как разговор с самой собою,
А я не знаю, что себе сказать,
Как отыскать слова,
Как их вписать
В пустое поле
Странного кроссворда,
Что распростерся на пути к свободе?
Вот ряд дверей.
Одна из них – лазейка в небосводе,
Другие суть тупик.
И каждый миг меняются они местами…
Отказ от выбора
Приравнен к смерти.
Здесь даже камень
Расплачется от злости
И отчаяния. И вот –
Я плачу, я плачу за все слезами,
А их все меньше, меньше с каждым днем:
Запас растрачен.
Пятое дыхание уже открылось…
Жжет огнем
Несовершенства собственного осознание.
Какой же милости я жду
И от кого?
Ну кто подарит мне
Утраченную радость видеть утро
Через открытое окно?
Кого винить в своих грехах?
По кругу мчусь и натыкаюсь на себя же
И, убегая от себя,
К себе же возвращаюсь.
И никак
Не выйти за пределы
Допустимой нормы выхода за двери
Нелепой умственной игры.
Не помогает дзэн
Не пишутся стихи.
Мне не хватает Пустоты и тишины
Чтоб заживить гноящиеся раны.
Но Пустота не терпит суеты
И тщетных фраз,
Банальных пререканий.
Как сказал философ,
От слабости все происходит зло.
И поделом мне наказание
За то, что остров
Свой я не спасла
От боли.