Любви на свете больше нет,
И оттого мне очень грустно,
И оттого на сердце пусто,
И потому я больше не поэт.
Быть может, мне она приснилась,
А может, я всё примечтал,
Но ты скажи, скажи на милость,
Тебя ль я верность не познал?
И всем, чем есть на этом свете
Не дорожу, ничто не держит
Надежды в мёртвом, но поэте,
И сердце стало биться реже.
И дни так стали все похожи,
И сон уже меня не мучит
Не лица, а свиные рожи,
О, как ты мир мне надокучил!
Не сердце, а кусок из камня,
Он пишет стих, а рифмы нет,
А почему – никто не знает:
Любви на свете больше нет.
Не восхищайтесь этим небом,
И не считайте облака,
Ведь на душе волненья нету,
И ваша не дрожит рука.
И вам сегодня всё равно
С кем быть: иль с теми, или с этим,
Вы были счастливы давно,
Но больше нет любви на свете.
И злая красота твоя
Она когда-нибудь уйдёт;
Остыла дряхлая Земля,
Любовь здесь больше не живёт.