Я сидел на толчке,
прижимая член к яйцам,
чтобы не обоссать исподне.
Я срал и курил,
стряхивая пепел на пол,
попадая на дырявые носки
и прожигая их.
Это не я, -- вершитель своей судьбы.
Это не брызги из крана на холодную эмаль ванны.
Это не сиплый кашель больного раком.
Это не железный понт в шкатулке с музыкой.
Это не локомотив, сошедший с рельс.
Это не цветок, растерявший лепестки в руках влюбленных.
Это не лучи солнца, прожигающие на коже родимые пятна.
Это не комок животной шерсти, прилипший к тапку.
Это не рука, нащупывающая рельеф стены.
Это не голос из низов нашей с вами демократии.
Это не искусственная война или игра в прядки.
Это не факт, что жизнь продолжается.
Это не глобальная проблема в масштабах одного человека.
Это не вдохновение исчерпавшее себя на клочке бумаги.
Это не передышка авангардного искусства в тени одинокого дерева.
Это не отсутствие культуры в душе, из-за отсутствия вилок в доме.
Это всего лишь, -- я,
с онемевшей от сидений на толчке задницей.
Срущий,
с тлеющей сигаретой в руке,
и желтыми пятнами на потолке.
Это всего лишь, -- я.