Провинциальная зима,
Зима, сводящая с ума,
Бредущая, как бред, как тать,
Тебя во сне поцеловать.
Но сна игольное ушко
Уводит слишком глубоко -
Там ты, несбывшаяся жизнь,
Под этой, сбывшейся, дрожишь.
Там ни тропинки, ни холма,
Ни времени - лишь боль сама,
И утешения листва
Не боле вечна, чем мертва.