Я больше не Бонсаи…(Поток для Ремедиос, которой нет, но которая всё-таки Есть…)
Почти Эпиграф:
«если Вам важно мое мнение, то это уже интереснее всего, что было раньше.
а за подаренный Вам кем-то страх и трепет надо сказать большое спасибо. это помогает нырнуть (что-то вроде повторного крещения)
и тревогу в принципе преодолевать не надо - с ней надо жить...всегда... носить за плечами как мешок с костями предков :))»
<Ремедиос> - 2002/09/20 00:52 •
«Страх Творения» http://www.stihi.ru/2002/09/16-1028
Той, которой нет, но которая есть…
Которую я не знаю… Но она придумана прежде милой...
И потому ещё, что она всё-таки есть…
Где-то… на этом бескрайнем Свете…
Где-то…
Та, которая держит сердце…
Невидимыми руками…
Однажды сказанными словами…
Несколькими откровеньями…
Мыслями-мгновеньями…
Растянувшимися на годы…
Из века прошлого в век двадцать первый…
Мои струны – нервы…
Дрожат от прикосновений…
Грубых… каждодневных…
А ведь я уже так давно без кожи…
Остановись, задержись, Прохожий…
Струится Вселенский Поток,
От прикосновений - шок…
Однажды из меня кто-то удумал
Сотворить бонсаи…
Семя могучего дерева в горшок заслали,
Вязали, морили…
По ветвям ножами резали, били…
Изгибали…
Я думал… Так надо?!..........
Ведь это – другим нужна моя сила…
Моя красота…
Я? – Да я то стерплю…
Пусть другим будет лучше…
Я и сам знаю, что я могуче…
Пусть от меня будет такое вот благо…
А в душе зрела, росла, поспевала…
Дикая протеста брага…
Мы все переживаем «Искушение Христа»
ОН? И ОН, хотел быть как все: «просто жить…»
Четверых детей родить,
С Магдалиною в тихом предместье,
Из окна смотреть на людские бедствия…
На верблюдах шагать по пустыням…
Никакого Креста, ни Боли Адского Полымя…
Назореянином… Иисусом…
Но: Не Христом…
Но семя пшеницы не родится рожью…
Фриц, по фамилии Пёрлз
В своём «Ведре» рассказывал так:
«…Мечты юности становятся подобными ночному кошмару
Отравляющему существование.
Что действительно мы делаем?
Как страшна игра, являющаяся результатом
Того, что дарило обещание?
Я допускаю, что сперматозоид,
Который выиграл забег у миллиона себе подобных,
Не может быть выбран.
++++Яйцо может выбрать себе самку++++
(механизмы не приложимы к жизни)…
Каждая клетка выбирает
Ассимилирует питательные вещества из плазмы.
Она использует вещество, из которого можно сделать
Желчь, гормоны или МЫСЛИ…
…Ты хочешь жить, так дыши…
…Кричи от боли, ибо крик есть дыхание,
Чтобы преодолеть свой тупик…»
Голос наш внутренний, наш Зов…
Услышать Его, а не верхний покров,
Что на нас накладывают воспитанием…
Прилежным старанием:
«Будь таким, слушайся… Тогда…»
Вечная игра…
Родитель знает больше чем его дитя…
Всегда? – Нет!
Знает каждый лишь про себя…
Но и себя не знает…
И алкает в пустыне у древа познания:
«Знания!..»
Услыши себя…
Назореянин стал Христом.
Прожив своё… Свою…
Отдав Себя на поругание…
И ВЕЧНОЕ ПОЧИТАНИЕ…
ПОЗНАНИЕ…
Преклоняюсь…
Каюсь…
Что часто себя не слыша…
Когда желалось просто побегать по крышам,
Я сидел над книгой…
Корпел…
Прел…
Сжимался…
В Бонсаи превращался…
Но не может быть дуб орешником…
Жидкими ветвями гладить траву? -
Когда программа – в небе проделать дыру!
Двери вначале в себе открыв,
Свою суть, себя сохранив…
Да, исполнять и другое дело:
Ведь это же кто-то, что-то во мне хотело? -
Избавлять людей от их боли…
Как часто бывал весь… По уши в чужой крОви…
И человек… Мне незнакомый…
Но чем-то ко мне, и мною влекомый…
Мной, именно мной… Возвращался назад…
Господи… Реанимация…
Ты мой крест… Ты мой ад…
Говорят… В Америке, там, где оплот
Цивилизации…
Есть вот такая документация:
Кто со смертью работал лет десять…
Того… Ну, и ещё подводников…
Освобождают от голосований…
Помогают уйти из профессии…
Но, у нас другие концессии:
Чтобы до упаду… До всхлипа,
До издыха…
Наесться самому и близких накормить этим «лихо»…
Так, всё, стоять…
О Бонсаи…
По стёжке,
По ниточке…
Больше… Дальше…
Сильнее…
Что, так больнее?
Так помогут… Добавят…
Подвернутся, в душу нагадят…
Листики по одному…
Медленно… Надрывая…
Чтобы выла вся кора от раздрая…
Смерть? И она подоспела…
Холодная, мёрзлая земля…
Глиняная могила…
Последняя её горсть…
Прощание…
«Прости… Отец…»
Должность сына исчерпана…
Но нет облегчения…
Почему-то…
И каждому… всё своё…
Забытиё…
Забылся…
В ненависти бился…
Мне – «добрые советы»…
Понимание? Где ты?..
«Любовь… река…»
У реки берега…
Она то влево, то вправо…
На Реку –Любовь нужна ли управа?
Нет…
Но всё же…
Всё же…
Понимание…
Осознавание…
Где ты… Зачем?..
Почему именно здесь и вот так?
Мрак?..
Свет твой вижу среди
Выкриков Эго…
Но Лошадь твоя пока позади телеги…
Вовремя мне Пёрлз помогает:
«Если имеешь мух в глазах своих,
Ты не увидишь мух в глазах своих…»
Что это? - Вымысел… Поток… Стих???
Не стоит толкать реку…
Которая есть: Жизнь и Любовь Человека…
Она потечёт сама…
Я – не игра.