Тебе

         


Который вечер твой пишу портрет,
днём подбираю, смешиваю краски,
но ни палитры, ни мольберта нет -
пишу в себе, себе, не для огласки.

Ищу цвета твои и нахожу не вдруг
и в солнце летнем, и в высоком небе.
их наберу на кисти - кисти рук
и водопад волос не сдержит гребень.

К клазам твоим где отыскать мне цвет.
У всех прошу или беру без спроса,
чуть у воды, у дыма сигарет,
у осени, весны, зимы морозной.

Который вечер, да уже и ночь
пишу портрет, в него влюбляясь.