Ты говоришь, тревожишься, -
не так всё получается…
Слова, как сахар ложечкой
перемещаются.
То так, то как отрубишь
фраз верёвочки,
а я пойму – не любишь,
не любишь ты нисколечко.
То вспыхиваешь искоркой,
то, вдруг, теряешься,
то лжёшь, то искренне
об душу обжигаешься.
Но тянешься, тянешься
рукой мелованной -
неналаскавшейся,
недоцелованной.
Не много на свете
счастья бабьего,
кабы не этого,
то и была б - его…
Слушать бы, слушать бы,
но нервы вызвенивают
любовной дружбы
тоску измены.
Лежать мне хоть кусочком
льда в Гренландии,
но – номером - не хочется
в твоём гербарии.
Средь чаек вороной
душа кувыркается,
но воровать ворованное
рука не подымается.
Без меня шастай
по жизни оторвой.
Дай ей счастья,
в небе который!
А я, я, что же, грустною
пройду своей дорожкой,
водочкою русской
полечусь немножко,
завяжу на память
узелок на артерии.
И не буду плакать.
Наверное…