Мы все слегка на голову больны,
Законы логики поэтам не указ.
Из немоты обрывков странных фраз
Мы извлекаем звуки, смыслы, сны.
Порывов вдохновения сыны,
Причудливых фантазии проказ
Мы презираем рифмы на заказ,
А потому безумны и бедны.
Нужны ль поэту деньги? Не нужны?
А слава – для больной души соблазн?
Срывает мысль дыхание весны,
И вихрь страстей вновь увлекает нас…