Наше счастие стонет в гробах,
Наша гордость зарыта в могилу,
Наш вопрос на погосте в крестах,
Наш ответ как похмелье кутилы;
Наша жизнь – отрывной календарь:
Оторвешь еще листик – и вот Он,
Ведь у нас здесь апрель как январь,
Ведь у нас здесь поля как болота;
Я хотел бы увидеть тебя
Чтоб понять, что не будем мы вместе,
Я кричу – шелестят тополя,
Только шелест это или песня?..
Шелестят тополя в городах,
Листья пели когда-то живые,
А сейчас шелестят лишь во снах,
Не поет уже ветер в порывах;
Выйти, сесть бы сейчас под стволом
И спиною прижаться к живому,
Но вокруг не живой ствол, а дом –
Не прижаться к кирпичному дому.