Печально поющий прохожий прошел переулком,
Мечтая мелодию мудростью мыслей омыть.
Седые свирели, серея серебряным свистом,
Прохожего песню поют, пробуждая нас жить.
Закрывшись заслонкой зеркал, зарастает зевотой
Дорога до дальнего дома для душ, как дурман.
Рассказ разрывает речей рукотворную радость,
А песня прохожего просто прощальный обман.
Немые и нищие ноги несут напевая,
Богатых же бархатный будет ласкать баритон.
Мы – мелкие мошки, мучительно мыслим молитву,
А песня прохожего стала похожа на стон…