Расскажи мне про Париж.
Вдруг, я что-то не успела
рассмотреть. Когда паришь
памятью над свято-белым
Сакре-Кером, сердце – в стон
превращается невольно.
Помню: колоколен звон,
нас венчавших и... так больно,
по душе стучавший, крик:
«Я, прости, люблю другую».
Счастье было долгим - миг,
целый миг. И вот... Бегу я:
по полоскам злых суждений
перехода-серой зебры,
по озвученным виденьям,
сплетням-ядовитой стервы –
В не-ку-да! - Где ждет беда.
Или, может быть, судьба –
сжалится и улыбнется?
Вот и Нотр-Дам молчит,
в рот, набрав воды из Сены.
Потерялись все ключи
от надежд. Одни измены,
вместо теплых, верных крыш.
Жгут истерзанные нервы.
Ну, чего же ты молчишь?
Мой любимый – мой неверный!
Мой родной-чужой Париж!