Темнота.
И нелепыми сказками странных страниц
наполняющееся пространство.
И обидное непостоянство
этих призраков.
Тишина.
Эта белая плоскость как плоскость плота.
Эта синяя строчка как сгнившая нить.
Разбегаются бревна -- и где сторона,
в которую нужно плыть?
Как у Пушкина,
потерявшего компас, зарывшего в точках
смущение пред непослушными строчками,
сохнет перо без чернил.
...Судорогой ресниц
разгоняются призраки, тонут, бегут,
надоели игрушки нам
и скучен упорный труд.