При жизни критик крут:
«- Послушайте, поэт,
что наплели вы тут -
пустой и глупый бред.
Пылающие льды
И красные снега,
Рычащие всё львы,
Да лавы берега.
Бездарные стишки,
Клепает, кто не лень.
Ужо я вам кишки
Повешу на плетень!»
Но критик ведь не бог,
Придет печальный день,
Он ступит за порог
В пугающую тень.
«Ага! – воскликнет чёрт.
– Тебе я был не брат!
Ты грешник – первый сорт,
Пожалуй-ка к нам в Ад».
Кипит большой котёл,
Шкварчит сковорода…
«Ой, мама, я пошел,
Мне точно не сюда!»
И вот уж у ворот
Заветных он стоит…
А там мордоворот
Весь в белом говорит:
«По что таланты ты,
Подлюка, изводил?
До смертной до черты
Поэтов доводил.
Болтайся вот теперь
В редакции века,
Строчи весь божий день
Для «Адского листка».
Труды своих ночей
Ты посвятишь «Столпу».
Вон, призрак! Ты ничей,
Зато кругом в долгу».
С распухшей головой,
Весь мокрый словно мышь,
Проснулся критик злой…
С тех пор покой, да тишь.