«а я наверно опять ничего не понял...
я январный пятничный пони»
Заяц
ты пятничный пони. гарцуешь на лопасти ветра.
в январский янтарь убегаешь, прикрывшись туманом
под пристальной чёлкой. насквозь пропитавшийся небом,
до рези в глазах одинокий и, чуточку, странный.
твой город рельефнее многих, но белого цвета.
я, может быть, выживу, глядя на скальпель заката.
а ты разрисован. ты пятничный пони. об этом
не знаешь ни ты, ни твой город, обманутый картой.
стремительно тает весна, льёт по холке дождями.
коричневым яблоком взгляд в лепестках непогоды,
предчувствуя дрожь и безумную нежность цунами,
всё падает, падает в руки свершённого бога.