Мне не то, чтоб мерещатся всюду кареты,
Шляпки, трости, цилиндры, прогулочный шаг
И другие ушедшего века приметы,
Но и вовсе забыть не выходит никак.
Я люблю диковатость простых очертаний,
Недосказанность дали за синим Днепром,
Глубину бесконечных сверкающих граней,
А теперь, что ни взгляд, то упрёшься в ребро.
Век сегодняшний – мастер пластической кройки,
Неизменны одни лишь твои купола,
Город мой, если их не затмят новостройки,
Что меняют твой облик, как нож и игла.
Что поделать, – не вечно ютиться в бараках,
Старомодных фасадов латая вуаль,
Только фалды пижонского белого фрака
Прихотливы. Мой город, мне искренне жаль!
Наш апломб и скуластость – комичная пара,
И детишки у них – ни в ворота, ни в тын,
Наше тело вполне бы устроили нары,
А горящим глазам подавай балдахин.
Я не стану мусолить рефрен «ну, когда же?»,
Я, увы, принимаю ответ «никогда».
Город мой, я пробьюсь через все распродажи,
Чтоб найти твою душу по древним следам.