Словно старец-художник свою кисть приготовил
Чтобы краскою жирной наполнить свое полотно,
Пожирая остатки тепла, чашу злости наполнил,
И ненависти цветом больно ранил в висок.
Разбуди во мне все те чувства, что прожил.
Я тебе их отдам, сразу и совсем без остатка…
Но убили во мне, убили все, чем я дорожил,
Их покрыла серой тенью та самая краска.
Так хочется думать, что все будет прекрасно,
А завтра наступит тот прекрасный день…
И опять меня гложет цветом наглости краской,
Что всю жизнь проклинал, как свою вторую тень.